Balaio na estrada

Hoje no Centro Cultural de São Paulo realizamos mais uma apresentação da temporada que estamos cumprindo lá. Tem sido de uma felicidade ímpar essa nossa passagem pela Sala de Leitura da Biblioteca Infantojuvenil Mario Milliet. Desde a primeira apresentação no dia 09 de outubro até a realizada hoje, temos nos supreendidos com o público que vem nos prestigiando (sempre com a casa cheia). O nosso show de poesia e música para crianças atinge a família toda. É comum vermos pais e filhos, tios e avós, bem como as pessoas que costumam frequentar as dependências desse importante pólo de cultura da cidade, renderem-se aos encantos da palavra cantada e falada. Estamos, eu e o Sala, nessa tocada há treze anos e a sintonia fina que adquirimos ao longo desse tempo pode ser notada durante as nossas apresentações. Quando acaba, saímos literalmente de alma lavada. O nosso suor é pago com os inúmeros pássaros que ajudamos a brotar nos olhinhos dos pequenos. Quem nos assiste gosta de ser participante também e nós gostamos dessa troca. No final, sempre fica aquela sensação de "quero mais". Amanhã, às 11 horas da manhã, a gente leva o nosso Balaio de Dois para o Sesc da cidade de São Carlos, no interior de São Paulo.

*Aqui vai um agradecimento todo especial para os funcionários CCSP: Valéria, Denise, Elisa, Maria, Maria Helena e Cláudia pelo carinho como nos acolhem sempre.

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Balaio de Dois na área!

Nos próximos dias, o grupo Balaio de Dois composto por mim e pelo Salatiel Siva vai se apresentar em São Paulo, São Carlos e São José dos Campos. A manhã, 30/10, às 14h30 - estaremos no Centro Cultural de São Paulo (Rua Vergueiro, 1000). No domingo dia 31, às 11 da manhã é a vez de São Carlos conhecer o nosso trabalho (SESC) e na terça-feira, 02/11 às 14 horas é a vez do SESC São José dos Campos. No cardápio: cantigas de rodas, trava-línguas,
poesias, trocadilhos...

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Tô Só

Tô Só é o título de uma crônica que Hilda Hilst escreveu para o "Correio Popular" de Campinas-SP, a qual foi publicada numa segunda-feira, 16 de agosto de 1993. Segunda-feira. Ah, esse texto eu pesquei num site muito bacana http://www.angelfire.com

Foto: M.Fuentes - Instituto Hilda Hilst

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Vamo brincá de ficá bestando e fazê um cafuné no outro e sonhá que a gente enricô e fomos todos morar nos Alpes Suíços e tamo lá só enchendo a cara e só zoiando? Vamo brincá que o Brasil deu certo e que todo mundo tá mijando a céu aberto, num festival de povão e dotô? Vamo brincá que a peste passô, que o HIV foi bombardeado com beagacês, e que tá todo mundo de novo namorando? Vamo brincá de morrê, porque a gente não morre mais e tamo sentindo saudade até de adoecê? E há escola e comida pra todos e há dentes na boca das gentes e dentes a mais, até nos pentes? E que os humanos não comem mais os animais, e há leões lambendo os pés dos bebês e leoas babás? E que a alma é de uma terceira matéria, uma quântica quimera, e alguém lá no céu descobriu que a gente não vai mais pro beleléu? E que não há mais carros, só asas e barcos, e que a poesia viceja e grassa como grama (como diz o abade), e é porreta ser poeta no Planeta? Vamo brincá

de teta

de azul

de berimbau

de doutora em letras?

E de luar? Que é aquilo de vestir um véu todo irisado e rodar, rodar...

Vamo brincá de pinel? Que é isso de ficá loco e cortá a garganta dos otro?

Vamo brincá de ninho? E de poesia de amor?

nave

ave

moinho

e tudo mais serei

para que seja leve

meu passo

em vosso caminho.*

Vamo brincá de autista? Que é isso de se fechá no mundão de gente e nunca mais ser cronista? Bom-dia, leitor. Tô brincando de ilha.

* Trovas de muito amor para um amado senhor - SP: Anhambi, 1959.

Elizabeth Gilbert

Nesta tarde enquanto alimentava o meu ócio criativo lendo uma deliciosa crônica da Hilda Hilst "Tô só", recebi um e-mail da minha amiga Ana Rita Aranha Ferraciolli no qual ela compartilhou comigo o vídeo que você vai ver abaixo, onde a escritora Elizabeth Gilbert reflete sobre as coisas impossíveis que esperamos dos artistas e gênios -- e divide conosco a idéia radical de que, em vez dessas pessoas raras "serem" gênios, todos nós deveriamos "ter" um gênio. É um relato muito pessoal, bem humorado e surprendentemente emocionante.

Que noite!

Tinha tudo para ser uma noite tranquila. Foi para cama por volta das dez da noite. Queria dormir no mínimo umas oito horas ininterruptas. Os últimos dias foram cansativos e nada melhor do que o sono para recuperar a voz.

Não se importava com o barulho da avenida, com os gritos ardidos dos adolescentes maritacas. Nem com a pregação em altos decibéis dos evangélicos na esquina. Nada disso ia ser capaz de demôve-lo do seu desejo de chafurdar-se nos lençóis macios do sono bom.

Antes, porém, para se certificar que tudo ia dar certo foi até a cozinha e preparou um suco de maracujá. Entre a cozinha e o quarto parou na sala para observar os seus livros nas estantes. Notou que a sua plantinha estava seca. Deu a ela uma caneca grande de água e ainda a desejou uma noite benfazeja.

De volta ao quarto notou que a mulher roncava profundamente, parecia até uma britadeira dessas com as quais os homens da Sabesp furam o chão para resolver os vazamentos de água pela cidade. Não se incomodou com isso, sabia muito bem que mulheres roncam. É da natureza humana.

Passou pela mulher e foi direto ao banheiro para escovar os dentes. Olhou-se no espelho satisfeito e resolveu render-se, enfim, aos encantos de Hipnos. Deitou-se no macio da Cama Box, respirou profundamente enquanto ouvia os últimos ônibus passando fazendo tremer o chão.

Mas uma música pequena, estridente, inesperada e interminável começou a ser executada nos seus ouvidos. Com a música sentiu umas picadas ardidas. Começou a batalha. Acendeu a luz, a mulher nem o notou. Dormia feito uma pedra, uma pedra que ronca. Tentou matar aqueles pernilongos, molhou a toalha amarela e jogou-a contra esses desafinados tocadores de violinos. Alguns ele conseguiu matar. Achou que tinha exterminado até a última geração dos pernilongos.

Fez-se silêncio novamente. Apagou a luz e retornou ao macio da Cama Box. A mulher - encolhidinha feito um rocambolé de carne moída pelo dia cheio na Firma - continuava desmaiada em sua sinfonia de roncos: ora breves, ora profundos.

De olhos fechados e ouvidos atentos o cara permaneceu em alerta. Já-já ele ia dormir, afinal tomou um copão de suco de maracujá. Não seriam uns insetos mequetrefes que lhe tirariam o prazer de uma noite bem dormida. De jeito nenhum.

Acontece que pernilongos são bichos chatos. Camuflam-se nas caixas que ficam em cima do guarda-roupa, debaixo da cama, no teto, atrás da toalha, no chão e quando você pensa que a fatura está liquidada vem aquele inseperado ataque.

O cara cobriu a cabeça, os insetos lhe picaram os pés, quando ele cobriu os pés sobrou picadas nos braços, na testa, na orelha. Por um momento chegou a pensar no rocambolé que roncava ao seu lado e concluiu que o ronco podia ser um ótimo antídoto contra esses insetos impertinentes, esses inimigos públicos número 1 do sono.

Incrível, sua mulher permanecia intacta e ilesa ao bombardeio das tropas sanguinárias desses tocadores de violinos esfomeados. Incrível, o relógio já se aproximava das quatro da manhã e ele ainda não tinha conseguido pregar os olhos.

Chegou à conclusão que o suco de maracujá fora inútil, que o macio da Cama Box de nada o ajudou, que a toalha amarela molhada não o livrou do exército dos desafinados pernilongos sanguinários, tocadores de violino.

Sentado na beirada da cama, estava inconsolável: “Como é que pode uns insetinhos desses acabar com a gente?” Disse isso quando um pernilongo gordão e enfastiado passou bem rente aos seus olhos. Ele não teve dúvida, com as duas mãos deu um telefone esmagando o inseto.

Sentiu-se vingado e finalmente pode chafurdar-se nos lençóis macios do sono bom.


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